Листая книгу, которую подарил мне лично её автор, обычно не преследуешь никакой привычной цели: редактировать, написать рецензию, оценить в баллах для отбора в шорт-лист конкурса и пр. Просто листаешь и читаешь – без дополнительной цели. Такое чтение в последние годы стало скорей исключением. Впрочем, этому есть объяснение: когда рецензентом на литературном конкурсе проглатываешь прозу, поэзию и публицистику тоннами, то потом возникает естественное желание передохнуть. Элементарно глаза устают. И так привыкаешь читать художественный текст «для чего-то», что отвыкаешь читать его без определённой цели. А ведь изначально именно в этом был смысл чтения стихов. Например, таких:
Это всё, что зовётся родиной…
С.А. Есенин
Полустанок на тёмной равнине,
Ясных звёзд концентрический ход,
Узкий проблеск посёлка под ними,
И за чёрной ветлой – поворот.
С Покрова неподвижна природа.
Перепахано к сроку жнивьё.
Тишь бескрайняя вышнего свода,
И блестит огоньками жильё.
И чуть виден журавль у колодца
Под сверканьем Большого Ковша.
Никого. Лишь порою займётся
От великого счастья душа.
Дальних зарев электросвеченье.
И понять я не сразу могу –
То ли тянутся длинные тени,
То ли гребни борозд на снегу.
Веет запахом дыма с обочин
Так родимо, что сердце болит,
И таинственно иней полночный
У дороги межу серебрит.
По российскому долгому полю,
Сострадая, ликуя, скорбя,
Я иду. И со счастьем и болью
На земле ощущаю себя.
30.11.1966
Николай Борский. Избранное. Стихотворения. Венок сонетов. Баллады. Поэмы. М., 2010.